Мы всё дальше и дальше. Не успеваю я отойти от одной истории - появляется такая же, точь-в-точь, и будто мы снова в апреле. А за углом, в песнях, стихах, книгах, в учительской - мягко улыбается другой, с которым я пытаюсь привыкнуть к тем самым историям. Пытаюсь увидеть, может быть в них ничего не было - и тону в том, что на самом деле всегда есть.
Как я запуталась.
Он говорит про детей, я выдыхаю в ужасе - какие дети, когда мы уже два месяца как чужие друг другу? Когда я больше не верю твоим словам, хотя мы и живем под одной крышей, когда я пытаюсь найти в себе тот огонь, который жил в моих словах, разбросанных по дневникам - а его нет? Когда надо строить, залатывать дыры, созидать, а всё, что я могу придумать, когда вижу 22:22 - пусть он уйдет, и тогда всё станет просто?
Как выбраться из этой паутины, которая оплела нас и людей, которые так невовремя оказались близки? Я не знаю.